Log 7: Das grüne Monster kommt

Das grüne Monster bringt große Fische mit sich             Foto: STeilchen

Gemütlich sitzt der Anglerfisch in einer Spalte des Korallenblocks. Mit seinen zwei Brustflossen hält er sich rechts und links wie mit Armen auf seinem Platz fest. Vorsichtig drehe ich mich zu meinen vier Tauchern um und gebe ihnen das Zeichen für „Anglerfisch“: Ich tue so als ob ich eine Angel in den Händen halten würde, die ich auswerfe und wieder einhole. Dann zeige ich mit dem Zeigefinger der rechten Hand auf den Spalt im Korallenblock.

Schnell folgen die Augen der Taucher meinem Finger, kehren zu mir zurück und schauen mich fragend an. Für sie ist der Anglerfisch unsichtbar. Reglos sitzt er auf dem Block. Sein Körper hat die gleiche Farbe wie die Korallen, an denen er sich festhält: Purpurrot. Langsam schwimme ich ein Stückchen näher heran und zeige noch einmal auf den Fisch. Die vier Taucher umringen mich und starren den Korallenblock an. Sekunden später höre ich ein dumpfes „Ahhhh!“ aus ihren Atemreglern klingen und schwimme langsam zurück.

Gemütlich: Anglerfisch im Korallenblock    Foto: STeilchen

Vor 30 Minuten sind wir vom Boot ins Wasser gesprungen. Sind vorbeigetaucht an riesigen Kalksteinfelsen, und danach über ein Riff mit bunten Hartkorallen und vielen Fischen geschwommen. „West of Eden“ haben die Taucher diesen Platz getauft. Das Riff liegt unter der Wasseroberfläche vor Similan Insel Nummer 7. Insgesamt neun Inseln ziehen sich wie an einer Perlenkette an dieser Stelle durch die Andamanen See. Rund 100 Kilometer sind es von hier bis zum thailändischen Festland. In der Trockenzeit, von November bis April, ist das Wasser mild. 28 Grad Celsius ist es im Schnitt unter der Wasseroberfläche warm.

Das helle Blau verwandelt sich in dunkles Grün

„Gemütlich warm“, denke auch ich, drehe mich auf den Bauch und schwimme langsam um den Korallenblock herum. Die Taucher schweben über dem Block, kommen sich mit ihren Flossen in die Quere und fotografieren den seltenen Fisch. Ich schwebe schwerelos im Wasser und drehe mich langsam um die eigene Achse. Mein Blick wandert den sandigen Grund neben dem Korallenblock entlang, nach unten, ins tiefere Wasser. Dort verwandelt sich das helle Blau langsam in ein dunkles Grün. Wie eine grüne Wand kriecht das trübe Wasser langsam zu uns hinauf.

„Das grüne Monster kommt“, denke ich. Schnell schwimme ich zurück zu meinen Tauchern, ziehe einen Karabinerhaken von meiner Tarierweste ab und klopfe damit gegen den Tank auf meinem Rücken. Dann winke ich die vier zu mir und gebe ihnen ein Zeichen, mir zu folgen. Plötzlich kriecht kaltes Wasser in unsere Neoprenanzüge. Der Computer an meinem linken Handgelenk zeigt 21 Grad Celsius an. Sieben Grad weniger als noch vor einer Minute!

Um uns herum flimmert das Wasser

Jetzt flimmert das Wasser um uns herum. Das kalte Wasser strömt aus der Tiefe nach oben und trifft auf das warme Wasser. Wir sind mittendrin in einer Sprungschicht. Und auf einmal sehen wir: Nichts – außer grünes trübes Wasser. Jedes Jahr im Januar, immer zur gleichen Zeit, strömt das kalte nahrhafte Wasser aus der Tiefe des Indischen Ozeans hinauf zu den Inseln in der Andaman See. Das Wasser aus der Tiefsee bringt viele Nährstoffe, winzige Planktonteilchen, so klein wie Fliegen, mit sich. Taucher nennen diese Strömung auch das grüne Monster. Doch dieses Monster ist ein gutes. Mit seinem nahrreichen Wasser füttert es Walhaie und Mantarochen. Diese beiden Tiere gehören zu den Planktonfilterern. Mit ihrem großen Maul saugen sie das Plankton aus dem Wasser und ernähren sich davon.

Langsam schwimme ich mit der Sprungschicht das Riff nach oben in flacheres Wasser. Meine Taucher folgen mir. Immer wieder wandert mein Blick in das trübe Wasser hinein. Konzentriert versuche ich etwas zu erkennen. Plötzlich habe ich das Gefühl: „Dort ist etwas.“ Ich könnte es fast sicher sagen. Dann sehe ich einen Schatten, der durch das Wasser gleitet. Ist es die dunkle Flosse eines Mantarochens? Vielleicht. Sicher bin ich nicht. Zu kurz ist der Moment. Doch ich kann sicher sagen: Die Zeit der Walhaie und Mantarochen hat begonnen. Beim nächsten Tauchgang werden wir sie sehen. Ich habe da so ein Gefühl.

Log 6: Zugang zu einer anderen Welt

Zu meinen liebsten Tauchplätzen gehört die Naama Bay vor der Küste Sharm el Sheikhs im Roten Meer. Obwohl dort jeden Tag hunderte Touristen schwimmen und schnorcheln gehen, Schnellbote über das Riff hinweg fegen oder Müll im Wasser landet, haben sich viele Tiere rund um eine große Seegraswiese angesiedelt. Außer einer Adlerrochenfamilie sind auch eine Meeresschildkröte, Seepferdchen, Nacktschnecken oder Kofferfische auf dem Meeresgrund zu Hause. Doch schaut einfach mal selbst, was in der Naama Bay los ist und taucht mit ab:

 

 Das Video haben die Sinai Divers aus Sharm el Sheikh auf Youtube veröffentlicht.

Log 5: Meet the Hammerheads!

Hammerhai im Blauwasser                                        Foto: Schwebeteilchen

Über meine erste Begegnung mit Hammerhaien im Roten Meer.

Unter mir gleitet ein silberner Schatten entlang. Ich lasse mich fallen. Das Blau um mich herum nimmt zu. Plötzlich schwebe ich mittendrin. „Hammerhaie!“, will ich durch mein Mundstück hindurch schreien. Jubeln, die Arme hoch reißen, mich freuen. Doch ich bleibe stumm. Jede Bewegung kann jetzt zu viel sein.

Der Schweiß läuft mir über die Stirn. Es ist früher Nachmittag, Ende Juni, der Himmel ist Blau. Wir stehen in voller Montur auf der Plattform des Tauchbootes Eagle Ray: im langen Neoprenanzug, die Flossen über die Füßlinge gezogen. Das Tarierjacket um den Oberkörper geschnallt, halb voll gefüllt mit Luft, daran auf dem Rücken die Pressluftflasche. Das Blei am Gürtel um die Taille drückt. Die Maske klebt auf dem Gesicht, das Mundstück des Atemreglers klemmt zwischen den Zähnen. Der Tauchcomputer ist wie eine Uhr um das linke Handgelenk gebunden.

Der Motor der Eagle Ray tuckert, der dunkle Rauch steigt aus dem Auspuff neben uns auf. Schnell ziehen wir am Riff vorbei. Die Wellen glitzern in der Sonne. Hinter dem alten Leuchtturm werden wir springen. Genau an der Ecke. Genau an dem Punkt, an dem sich drei Strömungen treffen. An dieser Stelle läuft das Riff unter der Oberfläche wie eine Wand in die Tiefe. Hier kreuzen sich zwei Oberflächenströmungen. Und kühles nahrhaftes Wasser strömt aus der Tiefe zur Oberfläche herauf. Dieses nahrreiche Wasser lockt viele kleine Fische an, die wiederum die großen anziehen.

Es ist still. Um mich herum endloses Blau: Über, unter, vor und hinter mir, nichts als blaues Wasser. Darin die silbernen Schatten, denen wir langsam folgen.  Ich fühle mich frei. Schwebe durch das Wasser, von der schweren Ausrüstung ist nichts mehr zu spüren. Eins, zwei, drei… Nein, es sind mindestens fünf Hammerhaie,  die vor uns durch das Wasser ziehen. Anmutig schlagen sie ihre Schwanzflossen von rechts nach links und gleiten sanft, aber kraftvoll voran. Ihr breiter flacher Kopf schwingt elegant hin und her - und sieht dabei aus wie ein großes T. Warum der Kopf der Hammerhaie so geformt ist, darüber sind sich Meeresbiologen nicht einig. Sie vermuten, dass der Kopf wie ein Ruder arbeitet, das den Hai wie ein Flugzeug in engen Kurven wendiger macht. An diesem Ruder sitzen rechts und links die Augen. Damit hat der Hai den Rundum-Überblick.

Doch bevor sie uns mit ihren Augen gesehen haben, haben sie uns schon lange wahrgenommen. Sie haben unseren Herzschlag gespürt, uns als ein elektrisches Feld wahrgenommen und uns gerochen. Neun Arten der Hammerhaie haben Wissenschaftler gezählt. Und nur vom Großen Hammerhai wird berichtet, er habe einmal einen Schwimmer angegriffen. Angst habe ich deshalb nicht.

Unsere Hammerhaie sind scheu. Sie lassen sich nur selten blicken. Heute dürfen wir sie sehen. Wir dürfen ein Stück mit ihnen ziehen, weil sie es zulassen. Wir sind ihnen nicht geheuer. Langsam schlagen wir deshalb mit unseren Flossen, atmen ruhig und gleichmäßig. Fast tausend Tauchgänge lang habe ich auf diesen Moment gewartet. Jetzt sauge ich jedes Bild in mich ein: ihre langen gebogenen Flossen,  ihren großen kräftigen Kopf, ihre eleganten Bewegungen, mit denen sie durchs Wasser gleiten. Das Glänzen ihrer grauen Körper im Wasser. Einfach perfekt, um hier unten zu überleben, denke ich.

Hammerhaie schwimmen hinaus ins Blaue   Foto: STeilchen

Kraftvoll ziehen die Haie hinaus, immer weiter ins tiefe Wasser. Ich möchte ihnen folgen. Doch mein Computer hält dagegen. Er piept und will mich nicht tiefer und länger nach unten gehen lassen. Was würde ich dafür geben, einmal mit diesen Wesen mitzureisen. Zu sehen, wie sie leben, wie sie sind. Doch ich weiß: Das muss ein Traum bleiben. Als Mensch bin ich nur zu Gast in dieser Welt. Und meine Zeit hier unten ist begrenzt.

Langsam verschwinden die Hammerhaie im Blau, werden eins mit dem Wasser um sie herum. Wir bleiben in der Leere zurück, kehren um und schwimmen zum Riff. Unsere Flaschen auf dem Rücken sind leicht, die Luft geht zu Ende. Beim Sicherheitsstopp im flachen Wasser liegen wir uns in den Armen und grinsen uns an. Danach tauchen wir auf. Ich blase mein Jacket mit dem Inflator auf, nehme den Atemregler aus dem Mund und kann endlich schreien: „Hammerhaie!“

Zur Info:

Durch die Überfischung der Meere gibt es auch immer wenige Hammerhaie.